Pourquoi les gens n'achètent-ils pas de livres sur les poèmes ?

c'est fini , une autre époque ,celles ou les galants récitaient des poèmes , en 2020 c'est le RAP !!

la poésie ne s'est jamais bien vendue

Actuellement 95 pour cent de la production n'a aucun intérêt ,toujours des broutilles sentimentales de filles

La trop grande liberté de versification actuelle ou bien des vers ne riment plus, où on mélange des octosyllabes, des décasyllabes et des alexandrins fait que ces poèmes ne sont plus que de la prose déguisée en poésie, chose que tout le monde est capable de faire et cette absence de difficulté n'entraîne pas l'admiration. Par contre tout le monde ne peut pas écrire comme Baudelaire, Lamartine, Alfred de Vigny, Mallarmé ou Victor Hugo...

tout le monde ne peut pas écrire comme Baudelaire, Lamartine, Alfred de Vigny, Mallarmé ou Victor Hugo

Ca ne les emballe pas

N a plus la côte,milieu debilevaidant

Le cadavre est dans le placard

Le commissaire Filoche sort de ses gongs,

L'a-t-on pas prévenu de ce drame - dans le fond ?

La ville est encore assommée de la nuit

Où des êtres s'éveillent sans bruit,

Comme le chat furtif à pas silencieux,

S'avance sur sa proie d'un air malicieux.

Le commissaire s'insurge de rage,

Une odeur suspecte infecte l'étage.

Les voisins ayant alerté la police,

Celle-ci due par la sainte office,

Se résoudre à pénétrer dans l'antre,

Que cela ne plaise à ses chantres,

Ils sont là à garder la paix du seigneur.

Rien apparemment dans l'appartement de l'auteur,

Ne semble en désordre, mais comme figé

Dans le temps, tout est bien ordonné.

Commissaire, commissaire, c'est ici !

Se pinçant le nez - l'air ahuri,

"Le cadavre est dans le placard"

Totalement nu et momifié - dû au hasard,

Une femme - assez jeune, l'air paisible,

Assise en fœtus, les yeux ouverts, sensible.

"Grand dieu" s'écrie le commissaire Filoche,

"C'est à t'en foutre les chocottes, de mioches"

Ses mains reposent sur ses genoux...

"Ah c'est triste ! Pauvre petit choux"

Dans la main du commissaire, la photo

De la jeune fille - Les yeux fixés sur ce tableau,

ça lui fait froid dans le dos... en poussant un soupir

Il l'a regarde en pensant à son martyr.

Puisse un rayon de soleil garnir ton éternel,

Jolie jeune femme à ton âme - belle.

De Seth Janvier

Il y a peu de vrai poétes et déjà les vrais sont soulants.

Ça s'appelle des livres de poésie.

Les livres n'ont déjà plus la côte, alors la poésie...