Gardien du temps

Même les éditeurs font la  fine bouche et pourtant, il y a encore des poètes en France.

Le marchand d’ombres

Quand le soir verse ses taches de vin sur l’horizon,

Le marchand d’ombres s’installe aux murs des maisons,

Là où s’établisse les barbes de lierre aux fenêtres,

Bercé d’une haleine douce aux odeurs champêtres,

Choyé par la lumière d’un réverbère qui nappe la rue,

Aux fleurs qui poussent sur le trottoir ont perdus leur vertu.

L’ombre fugitive serpente sur les murs en effroyable miroir

Où nage on ne sait quel être étrange qui broie du noir.

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